Siempre escribirte a ti es un acto de amor, pero no de amor en el sentido poético de la palabra, sino todo lo contrario, en el sentido del fiasco que este engendra. Porque escribirte a ti sólo se puede comparar con el acto de escribirle a la mujer que amo, debido que al final es eso, es escribirle al paradigma, al estereotipo, al arquetipo de la mujer conjeturada y del orgasmo prometido. Sin ti el amor no tendría ideal, ni alfa, ni omega y muchos menos Cronos o Gaia.
Desde aquel inicio, me he preguntado dónde está el límite de tú mirada, acaso perdida en el recuerdo de un cuerpo mejor, o será que entre nuestro ahora y nuestro declive. Hemos sido como las puntas de un lazo que unen entre si a la muerte y a la creación, porque nos separaron por 712 días, esa es la distancia de mi soledad, ese es mi vacío, nada puede durar más que esa pequeña muerte.
Me he retorcido desde aquel día que me hiciste compartir el amor de madre, pero acarreaste contigo uno más acido, más duro, más complejo, más tiránico, más tuyo. Porque eso eres tu, eres la sonrisa entre lagrimas, eres el pelo que cuelga de una mujer cuando yace arriba mío mientras cohabitamos el cuerpo del otro, eres el reconocimiento de los labios al besar, eres el olor del café derramado en mi habitación, eres esa esencia que permanece cuando al bañarme me quito la de las otras.
Eres lo inverosímil que nos separó un año, 11 meses y 12 días, o si quieres 61.516.800 segundos. Pensar que yo nací un viernes, día de Venus, diosa de la belleza y el amor, y tú un miércoles, día de Mercurio, dios de los viajeros. Y que al final los dos somos hijos de “Junio” Bruto, fundador de la República Romana. En fin, gracias por estos casi 21 años (espero que a ti te corresponda mi muerte, porque a mi me correspondió tu vida), por nunca quejarte de tener que compartirlos todos conmigo, porque aún me miras como si todo estuviese por acontecer, porque continuas eligiéndome a mi sobre todas las cosas para complicarte la vida.
THE Vblog 